Eternità frangibile

Scrivere.
Portare le dita su quei quadratini che hanno un segno sopra, e titillarci i polpastrelli:
una volta lo si faceva con la penna.

Dunque scrivere e giustamente credere che lo facciano i pensieri con la complicità della loro parte emotiva, per accorciare l’ombra di una coperta lunga e liberarsi di qualche peso che preme sulle spalle e nel ventre.

Ma cosa scrivere, se non delle solite cose.

Del presente sfuggente, del passato fuggito che non smette di struggere e mancare per la bellezza persa, o di perseguitare con rimorsi, rimpianti, umiliazioni.

Scrivere della vita e della morte, dell’amore non risolto … manco fosse un’equazione.

Di giorni e notti con albe e tramonti. Senza dimenticare il cielo, il mare, e soprattutto le foglie
e la luna.
Ah, le foglie! Ah, la luna!
Messe sempre sotto il torchio.

La natura insegna e gli alberi si fanno uomini, donne, bambini, gente che affolla.

Metaforizzare bisogna, personificare le cose ancora di più poiché ciò rende strano un testo che a furia di eccedere in stranezze diventa invece grottesco, noioso, scontato.

Così si scrive che una cassapanca parla, ha intuizione;
le scarpe non sono che facce giovani o vecchie;
I capi appesi alle grucce o lasciati su una sedia e ormai orfani d’appartenenza … vagano quali fantasmi che piagano una malinconia struggente, poiché tra polvere e ragnatele si corrode l’esistere.

E allora ecco che l’atto dello scrivere, o del dipingere, illude facendo sperare che l’impossibile possa divenire finalmente possibile.

Tutta l’Arte auspica e aspira all’impossibile e può divenire come un figlio che lasci al mondo in memoria di te.

O molto oltre, poiché niente tramanda il tuo sentire e il tuo pensare come può farlo ciò che hai dipinto o scritto in maniera autentica.

Sempre che nessuna mano assassina lo abbia stracciato e distrutto.